Caleidosférico. Destellos de luz.Un arcoiris que se desliza por todos nuestros rostros.No vemos el día.Nuestro sol es el reflejo de la luz que emite el hielo que duerme en cada una de nuestras copas.Somos un papel volando que nunca se detiene .Somos esa carta en blanco que no lleva remitente.
No tengo alma, ya no escribo.No sale de mi ninguna maldita historia que sea diferente de las que ya se han contado o leído.No tengo este don.O se me ha ido.O quizá nunca lo tuve.Puede que tenga el don de creer que tengo dones de los cuales carezco.No se hacer frases con coherencia.Me he consumido cuan cigarro que tengo entre las manos.Prefiero ignorar.Evitar, sacar de mi mente esta maldita desdicha de no saber escribir.Envidia, envidia insana le tengo a cada puto autor que hace obras sublimes. Os odio a todos.Ojala jamás hubierais nacido ineptos.¿Qué digo? Estoy perdiéndome.